1968, États-Unis. Doug, 13 ans, est coincé entre un frère violent, un père menaçant, une mère aux aguets, un aîné au Vietnam. Manque de bol, il est maigrichon et pas vraiment populaire. Et surtout, il cache soigneusement tout un tas de secrets pas jojos. Super.
Ça pourrait être indigeste, ce fatras de malheurs sur de frêles épaules. Mais l'histoire est racontée par le personnage de Doug, avec un humour décapant, et ça change tout. Et puis, piano piano, Doug va apprendre à raccommoder sa vie.
Un très chouette roman d'apprentissage pour ados, qui suggère avec finesse qu'on a le droit d'être complexe.

C'est un livre humble et discret, mais Magdalene reste l'une de mes lectures les plus fortes de l'année. Par courtes séquences, l'artiste Georges Peignard déplie avec délicatesse l'espace-temps de la ruralité bretonne au XXe siècle, la mémoire intime des gestes, évanouis à bas-bruit, et son propre travail plastique. Son écriture, précise et sensible, révèle le commun qui traverse l'agriculture, l'artisanat et l'art : un rapport patient et aimant à la matière.

"C'était une nuit extraordinaire. Il y avait eu du vent, il avait cessé, et les étoiles avaient éclaté comme de l'herbe. Elles étaient en touffes avec des racines d'or, épanouies, enfoncées dans les ténèbres et qui soulevaient des mottes luisantes de nuit. Jourdan ne pouvait pas dormir. Tout pouvait arriver par une nuit pareille".
Alors Jourdan se lève, s'extrait du lit chaud où Marthe rêve encore, réveille son cheval, et part labourer sur le plateau. Il guette quelqu'un, il espère quelqu'un, qui pourrait secouer le quotidien, souffler du désir au milieu de la dureté. Et voilà qu'au milieu de cette nuit, en haut du champ, Bobi apparaît.
Ainsi commence ce livre magistral, agricole et métaphysique.
C'est une histoire de paysan.ne.s et de poésie, d'hospitalité, d'êtres qui font face au vertige et au mystère du monde, une histoire d'hommes et de femmes qui décident soudain d'expérimenter ensemble, de prendre le risque du nouveau, de l'inutile, du commun.
C'est un livre tissé de matières, d'odeurs, de savoirs-faire, où frémit le vivant.
Presque cent ans après sa parution, Que ma joie demeure diffuse toujours son éblouissante audace.

Des communautés villageoises à la quête d'amour dans la ville-monde, John Berger ressuscite un commun aboli, offre un livre somme d'Histoire et d'histoires.
Une trilogie magistrale.

« J’écris d’une époque
et d’un pays délirants
qui entérinent des lois
punissant de prison
toute femme dont la
grossesse a été inter-
-rompue. D’un endroit
où une moitié de la
population accepte
de n’être bonne qu’à
porter les générations
suivantes et sanction-
née pour y faillir. Il n’en
a cependant pas tou-
jours été ainsi. Moi, je
sais. Je connais l’histoire
effacée et l’effacement de l’histoire. »

Il en est ainsi de ce pays dont on ne dit pas le nom, de cette époque, peut-être un futur proche, entre "La servante écarlate" et "Fahrenheit 451", où le corps des femmes ne leur appartient plus, où la prison sanctionne les interruptions de grossesse, volontaires ou non.
Entre les murs, les murmures donc, les cris de résistance, de revendications, de combats sans cesse recommencés, au nom d'une liberté piétinée et bafouée.
Mais entre les murs, les murmures sont aussi ceux d'une femme, parmi d'autres femmes qui refusent de renoncer à l'insurrection et céder à l'oubli, et se transmettent de mère en fille une histoire cruciale et porteuse d'espoir, celle du procès décisif pour le droit à l'avortement.

Déjà auteure du très remarqué "Trencadis" ( Quidam Editeur ) autour de la personne de Niki de Saint Phalle, Caroline Deyns nous offre un fulgurant récit, puissant et empreint d'une poésie rageuse. Incluse dans une évocation dystopique à la forme audacieuse, la narration chorale du "procès de Bobigny" est remarquable de justesse, et d'une vitalité bouleversante.
MURmur est un texte manifeste, un texte-cri, un poing brandi. Un avertissement aussi, face à une actualité menaçante. Ne rien lâcher, et laisser les mots exploser.

B.