Madrid, 2109. Il reste à Bruna Husky, réplicante de combat, 4 ans 3 mois et 29 jours à vivre. Et ces 4 ans, 3 mois et 29 jours ne s'annoncent pas simples.
D'une, parce qu'elle est douée d'une sensibilité et d'une mémoire tout humaines, contrairement aux autres androïdes.
De deux, parce qu'elle s'embarque tête baissée dans des imbroglios - jeux de dupes au sommet - qui pourraient bien lui coûter cher.
De trois, parce qu'elle se retrouve rapidement flanquée d'un archiviste dépressif, d'un extraterrestre translucide et d'un rongeur du futur.
Heureusement qu'il reste à Bruna Husky quelques bouteilles de blanc au frais, pour tenir le coup.

Il y a Une Terre promise, de Barack Obama. Et puis, il y a Fracture, d'Eliza Griswold, aux Éditions Globe, où se déploie une autre histoire des Etats-Unis.
La Terre promise, ici, c'est une ferme familiale, dans les Appalaches. Stacey, infirmière divorcée, se démène pour que ses deux enfants grandissent dans un joli cadre, entourés d'animaux. Nous sommes en 2008, et l'espoir grandit en Pennsylvanie, jadis capitale de l'acier : les sous-sols regorgent de gaz, et la fracturation hydraulique, ou fracking, promet de meilleurs lendemains à cette région sinistrée. Séduite par cet horizon, et soucieuse de l'indépendance énergétique de son pays, Stacey, tout comme les voisins, signe un bail avec Range Resources, leader sur le marché.
Quelques mois plus tard, Stacey et ses enfants, tout comme les voisins, tombent malades. Des analyses révèlent que l'eau et l'air sont contaminés. C'est le début d'un long combat, entre des familles qui ont tout perdu et une entreprise toute-puissante, étroitement liée aux structures publiques de l'environnement.
Cadencé comme un polar, avec ce qu'il faut de suspense, d'avocats, de morts et de mystères, Fracture n'est pourtant pas un roman : il s'agit d'une histoire bien réelle, livrée avec minutie par Eliza Griswold, au terme d'une enquête de sept ans. Un travail édifiant sur les ressources et les communs, qui se lit d'une traite.

"La nuit, lorsque le vent hurle, j’allume une lampe et je vais et viens en songeant à mes amis, à Justine et à Nessim, à Melissa et à Balthazar. Pas à pas sur le chemin du souvenir, je reviens vers la ville où nos vies se sont mêlées et défaites, la ville qui se servit de nous, la ville dont nous étions la flore".

Un homme et une enfant, jetés sur un caillou - une île grecque. La nuit, l'homme rêve à Alexandrie, où il vivait avant-guerre, et aux intrigues d'un petit groupe dont il a fait partie. Et pour mieux traduire l’ambiguïté de ces relations, d’autres personnages interviennent bientôt, qui, chacun, livrent leur version de l’histoire.
Grand ami d'Anaïs Nin et de Henry Miller, Lawrence Durrell séjourne à Alexandrie en pleine seconde guerre mondiale. Quelques années plus tard, loin de l'Egypte, il imagine ce roman-monde, où l'intrigue politique le dispute à l'intrigue amoureuse, la poésie au burlesque.
Publiés entre 1957 et 1960, les quatre volumes du Quatuor sondent en mille pages magnifiques le mystère des êtres et des sentiments.
Un bonheur de lecture.

"Chapitre 1. Novembre 2020. Température : - 6°. Effondrement financier européen. Période glaciaire. Londres".
C'est sous ces chaleureux auspices que s'ouvre le deuxième roman de l'écossaise Jenni Fagan. Au beau milieu du chaos mondial, tandis que les températures dégringolent, Dylan quitte le cinéma d'art et essai où il a toujours vécu pour une caravane perdue au nord de l'Ecosse.
Là, l'attendent une bricoleuse lunaire, sa fille Stella, ex-petit garçon, et quelques autres perdants magnifiques. La fin du monde approche, et l'on se tient chaud, à coup de gin et d'amour.
Revigorant, fragile et beau !

Voici un livre porte-voix, aussi singulier que précieux. Il s'ouvre sur deux phrases prononcées par Emmanuel Macron le 26 août 2019, sur France 2 : "Il fallait quand même que l'ordre soit tenu. Il ne l'a pas été tenu d'une manière, si vous voulez, où il y a eu ce que j'appellerais des, des, des violences irréparables".
La suite, c'est un récit à cinq voix, un entrelacement de cinq corps : ceux de Gabriel, Sébastien, Antoine, Frédéric, Ayhan. Ces hommes, qui ne se connaissaient pas, n'ont pas le même âge, les mêmes passions ni le même cadre de vie, ont en commun d'avoir manifesté au moins une fois ces derniers mois, et d'y avoir perdu une main, arrachée par une grenade.

L'autrice a consigné chacun de leurs témoignages et les a fondus, tous les cinq. Comme diffracté dans le temps et l'espace, un chœur dit le surgissement de l'absurde au milieu de l'ordinaire. Les chants qui battent le pavé, la confusion qui s'amorce, la sidération de la main arrachée, la vie qui bascule. Mais de ce chœur, on entend aussi les analyses, les familles, les engagements, les horizons. Il en résulte un texte sobre, familier en même temps qu'incroyable, qu'il est urgent de partager. Tout comme l'interrogation de Sophie Divry, qui clôt le livre : "Que va-t-il devenir, ce pays où on coupe des mains à des ouvriers et des étudiants ?"